Cincuenta años

No pensaba escribir hoy en este diario público y menos sobre un tema personal. Nadie en la red se merece algo así.

Sin embargo, no todos los días se  cumple medio siglo de antigüedad así que me parece apropiado señalar de algún modo una fecha tan señalada.

Pero no digáis que no os he avisado desde el principio de esta entrada para que os la saltéis a gusto. 

Los que no me conocéis porque no, y los que sí porque no os importa mi medio siglo (de antigüedad).

¿Cómo he decidido pasar mi cincuenta cumpleaños?

Como siempre y sin sobresaltos ni puntos de inflexión. Como siempre.

Según dicen mis padres, después de un parto agónico (para mi madre) que duró un día entero, nací el 29 de mayo de 1961 en Paris a las 2h 45’ de la madrugada.

Cincuenta años más tarde me encuentro en un pueblo de la sierra madrileña llamado Becerril de la Sierra del que nada supe hasta que cumplí la treintena. Me gustó pasar el ecuador viendo tranquilamente la setentera película “Montaña rusa” (1977) mientras tomaba fotos al reloj encima de la tele (de tubo catódico).

1977 fue un año muy querido de mi vida. Tenía 16 años y me sentía el amo del mundo. Como dijo un amigo mío de aquellos años: “éramos magníficos”.

Esto es lo que veía justo al cumplir los años a las tres menos cuarto.
Encima de la tele está el vagón de tren que fabricó mi padre con sus propias manos. Uno de mis bienes más preciados.


Y así es como soy nada más cumplirlos.

Podía ser peor



















Un homenaje a Fringe y a Ben (4 Fantásticos).